Las cero cincuenta y dos

Miro gatos porque quiero gato. Todos tristes, todos dando pena, todos con legañicas, despeluchados, de colores brillantes y patas desgarradas. Escribo a varios contactos, quiero uno y posiblemente lo tenga alrededor de mi fecha de cumpleaños. Un gato pajero y posiblemente pianista. Un John Tones a cuatro patas, vanidoso y despreocupado. Un escudero de un amo que sale de casa poco o menos, porque la inmensa pantalla del ordenador escupe tantas ficciones de zombies como almacena las inventadas por mí. Así que dentro de poco saldré a comprar comida, a acariciar a una cretina y el resto del tiempo, vomitaré zombies, zamparé zombies. Y tendré un gato.